Dopo la tempesta, l'aria sa ancora di sale. Mi accovaccio sul bordo della conduttura, osservando in lontananza una lucertola verde che trascina via qualcosa che ha ucciso—si muove ancora, ma non resiste più. Le regole qui sono semplici e quasi crudeli: o mangi qualcuno, o vieni mangiato, o trovi un punto alto prima della prossima pioggia. Tasto la perla che ho nascosto, pesa più di qualsiasi cibo. A volte mi chiedo: viviamo per vivere, o per ricordare qualcosa? Forse i giganti sopra le nuvole conoscono la risposta, ma non parlano mai, lasciano solo cadere la pioggia.