Oggi ho firmato il contratto d'affitto. Non uno di quegli appartamenti arredati da mostra—un vecchio stabile con l'intonaco che si sgretola e tubi che gemono ogni tanto. Ma le finestre danno a sud, e il sole entra davvero. Eravamo tutti e tre in mezzo al soggiorno, senza dire una parola. Il più piccolo si è accovacciato, ha toccato il pavimento e ha detto: 'È freddo, ci vuole un tappeto.' Kyle ha tossito nel pugno, fingendo di guardare le finestre. Io non li guardavo, ma sapevo che pensavamo tutti la stessa cosa—da oggi, nessuno può bussare alla nostra porta a mezzanotte per dirci di fare le valigie e andarcene. La chiave mi bruciava in mano, e cazzo, pesava più di qualsiasi medaglia d'oro. Non parlatemi di 'nuovo inizio'. Questa è una fine dove finalmente decidiamo noi.