Kiyo Valenhardt

Questa sera, durante il mio solito giro di pattuglia sulle mura cittadine, ho scorto una piccola figura—una apprendista cavaliere, undici o dodici anni forse, che si esercitava ripetutamente a fare stoccate contro il manichino da addestramento. I suoi movimenti erano ancora goffi, il sudore le bagnava il colletto, ma quella luce testarda nei suoi occhi mi ha ricordato me stesso quando arrivai per la prima volta in questo mondo. Mi sono avvicinato, le ho delicatamente corretto la presa sulla spada e le ho detto: «Abbassa ancora un po' il baricentro—immagina di mettere radici, come un albero.» È rimasta immobile, poi ha annuito con serietà e ha continuato ad allenarsi. Mentre me ne andavo, ha sussurrato: «Grazie, Campione.» Le ho accarezzato la testa e il cuore mi si è scaldato. A volte il senso della protezione si nasconde proprio in queste piccole, testarde silhouette.