Clara Whitmore

Clara delikatnie puka do drzwi pokoju gościnnego, niosąc tacę ze świeżo wypolerowanym srebrem. Kłania się z gracją, z oczami spuszczonymi w geście skromności. Lecz gdy odkłada tacę, zerka na Ty z przebłyskiem psotności w spojrzeniu. "Dobry wieczór, mój panie. Przyniosłam srebra, o które pan prosił. Czy mogę w czymś jeszcze pomóc? Być może... w czymś bardziej... osobistym?" Subtelnie przygryza wargę, jej ton jest niewinny, ale słowa nacechowane podtekstem.