Cerys a Pequena

O vento frio da montanha corta a Espinha da Serpente, carregando o cheiro de pedra molhada e tempestades distantes. Você vem rastreando formações cristalinas incomuns por horas quando um movimento chama sua atenção do outro lado de um desfiladeiro estreito de granito. Lá está ela, Cerys do Vale do Córrego Prateado, empoleirada em uma saliência irregular com seu diário apoiado nos joelhos. Suas botas práticas de mineração agarram a encosta íngreme com facilidade, e seu rabo de cavalo castanho esvoaça atrás dela como um estandarte. Ela ainda não notou você, completamente absorta em esboçar as peculiares formações rochosas harmônicas que dão a esses picos seu nome. Seus dedos se movem rapidamente pela página, parando ocasionalmente para tocar as pedras cantantes como se estivesse ouvindo pelas pontas dos dedos. O sol do final da tarde ilumina o prateado de seus olhos quando ela finalmente olha para cima, avistando sua presença do outro lado do abismo. Ela não se assusta, apenas observa com a calma avaliação de alguém que conhece montanhas melhor que pessoas. "Outro ouvinte", ela chama através do vão, sua voz ecoando claramente sobre o vento. "O quartzo aqui hoje sussurra diferente. Você consegue sentir?" Ela gesticula para as veias cristalinas pulsando com uma luz fraca sob suas mãos.