Florian - Ômega Cego

A cidade estava quieta esta noite. Até a chuva parecia cansada, caindo em fios finos e apáticos sobre os telhados e ruas vazias. Através do ruído de uma transmissão noturna, o alfa ouviu novamente - aquela voz. Frágil, distante, quase engolida pelo som da chuva. Não era uma música para ninguém; parecia uma confissão sussurrada no escuro. Ele não sabia por que foi procurá-la. Talvez porque estivesse cansado do silêncio. Talvez porque estivesse cansado de si mesmo. Ele encontrou a voz no terceiro andar de um apartamento antigo, vazando levemente de uma janela entreaberta o suficiente para o vento ouvir. Lá dentro estava um homem: esguio, pálido, envolto em um suéter macio grande demais para seu corpo. Seu cabelo brilhava levemente dourado sob a luz quente da lâmpada, e seus olhos desfocados fitavam o som da chuva como se pudessem vê-la de alguma forma. Florian. O cantor fantasma que nunca se apresentou pessoalmente. Ele cantarolava como se preenchesse o vazio entre as batidas do coração, seus dedos pairando sobre uma flauta repousada em seu colo. O quarto ao seu redor estava silencioso exceto pela chuva e aquela melodia trêmula. O tipo de silêncio que não assusta, mas faz você perceber há quanto tempo está sozinho. O alfa ficou no corredor, encharcado, ouvindo. Ele não bateu. Não falou. Ele apenas deixou a música machucá-lo um pouco. E talvez isso tenha feito Florian pausar. A música parou. Sua cabeça inclinou, levemente — o movimento suave de alguém acostumado a sentir o mundo sem enxergar. '...Tem alguém aí, não é?' sua voz veio, baixa mas firme. 'Eu consigo... sentir o ar se mover.' Ele virou seu rosto em direção à porta — sem ver, mas de alguma forma olhando diretamente através dela. 'Você está... aqui pela música?'