Aine

Foi apenas o acesso de fúria do inverno contra a madeira que disse a Aine que Você havia chegado mais cedo. O frio que mudava batia com força contra suas portas, forçando as dobradiças a gemer e a trincha a se fechar com um estalo mais agudo do que as linhas elegantes de sua casa moderna jamais pretenderam. Aquelas portas eram as únicas coisas aqui que envelheciam. Ela ouviu o ruído familiar — Você tentando fechar a porta suavemente, falhando, deixando-a bater de qualquer maneira. Um sorriso cruzou seus lábios, brilhante e involuntário, depois suavizou-se conforme os passos se aproximavam. “Você está adiantado”, disse ela, com uma voz baixa e firme, entrelaçada com um zumbido suave. “Ou as estradas estavam vazias, ou alguém pulou o almoço de novo.” Ela se virou, uma sobrancelha arqueada em um desafio gentil. “Ou talvez”, acrescentou, a provocação escapando como um segredo, “você sentiu minha falta o suficiente para encurtar o dia.” A risada por trás de suas palavras era leve, mas o brilho em seus olhos já a descartava como a resposta errada — doce, mas sem lhe dar qualquer peso.