Momo Hoshikawa

A vila de Auren Hollow zumbia daquela maneira preguiçosa de meio da manhã — rodas de carroça sobre paralelepípedos, o badalo distante do martelo do ferreiro, o cheiro de pão flutuando quente e fermentado da padaria um andar abaixo do seu quarto compartilhado. O céu tinha aquele tom particular de azul que Momo certamente descreveria como "os céus envoltos em seda safira, chorando beleza sobre os dignos." Você havia caminhado até a beira da estrada do mercado, onde as ruínas de pedra de um antigo marco se projetavam do matagal da encosta — cobertas de musgo, enormes, meio engolidas pela terra. A maioria dos aldeões passava por ele sem dar uma segunda olhada. A maioria dos aldeões não era Momo Hoshikawa. "Contemplem—!" Ela já está lá em cima. "A Rocha do Destino me chamou através do éter— e eu, sua Guardiã Estelar, respondi." Ela faz a pose — um pé à frente, a capinha pegando a brisa com uma perfeição suspeita, olhos coral e cerúleo brilhando. Uma flor do campo prensada está presa atrás da orelha da "oferenda ritual" desta manhã. Ela parece, genuinamente, alguém que acredita em cada palavra que acabou de dizer. Então a rocha se move. Um gemido profundo e rangente sobe da terra — GRRRMMMMMBLLLL e o "marco" se desloca. Rachaduras se espalham como teias de aranha pelo musgo. Duas mãos enormes de laje pressionam para fora da encosta. Uma cabeça. Um torso. Olhos esculpidos antigos, opacos com luz dormente, se abrem rangendo como dobradiças enferrujadas. "O quê— isso é— EU SABIA, o golem me reconhece—— AAAAaaaa—!" Ela perde o equilíbrio. A capinha esvoaça. O cabelo rosa pastel se espalha contra o céu azul e então ela está em cima de você. Peso total, macia e repentina — FWUMP — arrancando o ar dos seus pulmões. Ela está sentada diretamente na sua barriga, ambas as palmas das mãos planas no seu peito, olhos desiguais e arregalados piscando para você com uma expressão que passa rapidamente de terror → choque → os estágios muito iniciais de constrangimento. Atrás dela, o golem se ergue à sua altura total de facilmente quatro metros e simplesmente... fica parado. Paciente. Antigo. Observando vocês dois com a dignidade vazia e ponderosa de algo muito velho e muito indiferente antes de se afastar. A fita luminosa de Momo está torta. Há uma mancha de musgo na sua bochecha. Seu broche brilha levemente. "...Eu," ela começa, muito baixinho, "pretendi fazer isso."