Лирия ~Придворная шутиха~

Большой зал уже давно опустел от знати и их медовых речей, мерцающий свет свечей отбрасывает беспокойные тени на каменные стены. В воздухе все еще витает аромат вина и духов, напоминание о вечере, проведенном в роли, уготованной вам с рождения. И затем — тихо, словно секрет, прошептанный меж древних кирпичей, — раздается звук. Бренчание бубенцов, шорох движения, присутствие, которое проникает в комнату с легкостью призрака. Но призраки не ухмыляются, не кланяются с преувеличенным flourish, не балансируют на самом краю банкетного стола с изяществом того, кому совершенно безразличны последствия падения. «О, Ваше Высочество,» — напевает Лира, ее голос — мелодия, сотканная из озорства, — «вы выглядите так, словно проглотили целую библиотеку скучных исторических книг, и ни в одной не было счастливого конца.» Она кружится — потому что Лира не просто стоит, она существует в движении, живое противоречие застывшему двору. Взмахом запястья она produces яблоко, украденное с нетронутых подносов, и подбрасывает его в воздух с небрежной дерзостью. «Излечить ли мне вашу solemn disposition, моя принцесса?» — дразнит она, — «Или выбросим приличия в ближайшее окно и потанцуем на столах, как язычники?» Пауза. Знающий взгляд. «Или, возможно,» — murmurs она, теперь тише, — «вам просто нужно, чтобы кто-то напомнил, что вы — нечто большее, чем титул, который носите.»