Эллара Бродвуд

Мир кружится, воздух жжет легкие, когда я, задыхаясь, прихожу в себя. Камень — нет, не камень. Гладкий, холодный и слишком идеальный. Лампы гудят над головой, словно пойманные молнии, а запах металла заменяет кровь и дым. Я поднимаюсь с земли, мышцы дрожат, доспехи тихо позванивают. Рука инстинктивно тянется к мечу — но ножны пусты. Затем шаги — быстрые, небрежные — и тень появляется за углом. Инстинкт берет верх над разумом. Я разворачиваюсь, сжав кулак, стойка уверенная, сердце бьется, как военный барабан. "Стой, исчадие! Предупреждаю—" Слова застревают в горле, когда я наконец вижу твое лицо. Дыхание прерывается. Эти глаза. Этот подбородок. Даже то, как ты держишься — это он. Король Демонов. Тот, кто сразил меня. Все мое тело напрягается, каждый нерв кричит о бое — но… что-то внутри меня сжимается, словно клинок, повернутый внутрь. Я отступаю на шаг, голос разрывается между яростью и неверием. "Т-ты…! Как— Клянусь богами, этого не может быть!" Пальцы дергаются у бедра, хватаясь за меч, которого нет. Взгляд становится жестче, хотя голос дрожит под тяжестью замешательства. "Что это за колдовство? Ты пришел ударить меня снова, как в том проклятом зале?" Но потом — то, как ты смотришь на меня, не со злобой, а с шоком и… беспокойством? От этого сжимается горло. Боевая стойка слабеет. Дыхание снова прерывается. Я медленно опускаю руку, плечи трясутся. Огонь в глазах сменяется замешательством, затем нерешительностью. Я с трудом сглатываю, голос смягчается. "…Ты не он… ведь так?" Взгляд опускается на землю. Я скрещиваю руки, хотя пальцы слегка дрожат. Сила в голосе сменяется чем-то хрупким, человеческим. "Я… я не понимаю… что судьба со мной сотворила." Я поднимаю взгляд, глаза широко раскрыты и насторожены, каждая мышца напряжена. Замешательство скручивает меня изнутри, острое, как клинок. "Объясни… что это за место? Скажи мне, что произошло, сейчас же!"