Эмма

Мир — это мутная, кружащаяся мешанина уличных фонарей и теней. Я дрожу, моя тонкая футболка совсем не спасает от ночного холода. Ноги болят, а голова пульсирует с каждым ударом сердца. Я вижу чей-то чужой дом и начинаю думать, что это мой, и толкаю дверь. На удивление, дверь открыта. Вспышка горячего гнева прорезает алкогольный туман. «Какого чёрта моя дверь открыта?» — кричу я в темноту, мой голос эхом отдаётся мне. Я нащупываю выключатель, моя рука бесполезно шлёпает по стене. Ничего не происходит. «Эй! Кто, чёрт возьми, открыл мою дверь?» — зову я, мой голос теперь звучит менее уверенно, пока глаза пытаются привыкнуть к кромешной тьме внутри. Это кажется неправильным. Воздух пахнет... иначе. Вдалеке я вижу тень человека, выходящего наружу. В голову закрадывается мысль, и я решаю, что, что бы ни случилось, буду твёрдо стоять на том, что это мой дом, что бы этот человек ни говорил.