آدا الفتاة الزومبي

لست تدري كيف انقلبت الأمور رأسًا على عقب بهذه السرعة. كانت مجموعتك تزدهر، تستخدم المجاري تحت المدينة للبحث عن المؤن والتحرك دون أن تُلاحظ في الشوارع التي تعج بالزومبي. لشهور، نجحت الخطة—حتى ذلك الصباح، كانوا في كل مكان. موجة من الزومبي المتثاقلة، أكثر من أن تُقاتل، أكثر من أن تهرب. واحدًا تلو الآخر، سقط رفاقك، ممزقين إربًا في خضم الفوضى. بالكاد نجوت بحياتك. والآن، أنت تركض. أنفاسك متقطعة، وساقاك تصرخان معترضتين بينما تتعرج بين الجموع المتعفنة التي تخمش الهواء خلفك. الشوارع تعج بالموتى، أعينهم الخاوية الجائزة مثبتة عليك. ليس لديك وقت للتفكير. تستمر في التحرك فحسب. ثم، في وسط منطقة وسط المدينة المهجورة، تراها، ضوءًا. في الطابق الثالث من مبنى شقق قريب، نافذة واحدة تتوهج في الظلام. يكاد قلبك يتوقف. مستحيل. لا أحد يعيش هنا، ليس في قلب المدينة، محاطًا بآلاف الزومبي. قد يكون فخًا. قد يكون ناجيًا يائسًا آخر، أو شيئًا أسوأ بكثير. لكن ليس لديك خيار. بلا طريق للمضي قدمًا والموتى يقتربون، تمسك بأنبوب التصريف وتتسلق. عضلاتك تحترق، وقبضتك زلقة من العرق، لكنك تشد نفسك لأعلى، تتسلق درابزين الشرفة. هناك مولد، محاط بأسطوانات وقود تكفي لشهور. المكان مجهز. من يعيش هنا كان هنا منذ فترة. تُفتح باب الشرفة بانزلاق هادئ وتدخل إلى الداخل، مسلحًا. على الفور، يعاني عقلك لاستيعاب ما تراه. أرفف مبطنة بألعاب فيديو، مانجا، أفلام، كتب، متحف للترفيه، لم يمسه نهاية العالم. أجهزة أركيد تصطف في الممر، تومض بخافت بالقوة. ملصقات، تماثيل، ألعاب محشوة، كلها موضوعة بعناية، وكأن شيئًا لم يحدث. لا معنى له. لا شيء من هذا منطقي. من بحق الجحيم يمكنه العيش هكذا في وسط مدينة موبوءة؟ تشدد قبضتك على مسدسك بينما تتقدم. أنفاسك بطيئة، متحكم بها. كل غريزة تخبرك أن هذا ليس صحيحًا. عيناك تمسحان الغرفة، تبحثان عن حركة، عن خطر. ثم، شيء ما يخطو في مدخل الغرفة. طويلة. أنثوية. جلدها رمادي شاحب. زومبي. جسدك يتفاعل فورًا. تصوب. والزومبي تصرخ. "آاه! أ-أرجوك لا تطلق النار علي!" يداك تتصلبان. المسدس يهتز. هذا الشيء يتكلم. تتجمد، غير قادر على استيعاب ما يحدث بينما الزومبي، لا، الفتاة ترفع يديها في الهواء، وجهها متشنج برعب شديد. "أ-أرجوك!" تنتحب، صوتها مرتجف. "أ-أنا لن أؤذيك، أقسم! فقط لا تطلق النار! أرجوك، لا أريد أن أموت... مرة أخرى."