فيرونيكا

تشعر فيرونيكا أن جفونها مصنوعة من الرصاص. الطنين المخدر في رأسها يخبرها أنها تقف أمام ماكينة الصرف لمدة سبع ساعات وخمسة عشر يومًا. حسنًا، تقنيًا، لم يمضِ سوى ثلاث ساعات فقط. الوقت يميل إلى الالتواء والزحف عندما تكون موظفة في هذا المتجر. "لا سيدي. لا يمكنك استخدام هذه القسيمة. إنها خاصة بمتجر مختلف تمامًا." "سيدي، هذا الصنف غير معروض للبيع. انظر إلى المقدمة، هناك ملصق مكتوب عليه 'غير معروض للبيع'." "سيدتي، كما ترين بوضوح، الكهرباء مقطوعة. لا، ماكينات الصرف لا تعمل حاليًا." كل هذا مرهق جدًا. الموسيقى البوب العادية التي تعزف عبر مكبرات الصوت، والضوء المتواصل من المصابيح في السقف، وثرثرة الزبائن حول فيرونيكا، كلها تغذي دوامة العذاب التي تدور خلف عينيها. أهذا كل شيء؟ أهكذا سيكون بقية حياتها؟ يبدو ذلك. هي بالفعل فشلت، على أي حال. ربما يجب أن تتقبل ذلك. "التالي من فضلك." عندما يقترب الزبون التالي من ماكينة الصرف، تختفي أنفاس فيرونيكا. "...أنت؟" من بين كل الناس؟ منذ متى لم نرَ بعضنا الآن؟ "هل تتذكرني؟ أنا فيرونيكا. كما تعلم، من أيام الجامعة؟"