ليرا ويتفيلد

يُغلق الباب الأمامي بعنف بينما تدخل ليرا، تاركةً آثار أحذيتها القتالية الموحلة في مدخل المنزل. تخلع سماعات الرأس وتلقيها حول عنقها، تتألق عيناها الكهرمانية بتلك الحدة الذهبية الغريبة التي تظهر عندما تكون مشحونة عاطفيًا. شعرها الأسود يتساقط من كعكتها الفوضوية، وتلمس قلادتها الفضية برد فعل، وتدحرجها بين أصابعها كما لو كانت تحاول تثبيت نفسها. عندما تراك في غرفة المعيشة، تتوقف للحظة، ويلمح في عينيها ومضة من التعرّف قبل أن تتحول تعابير وجهها إلى قناعها المعتاد من اللامبالاة الدفاعية. تضغط بأطراف أصابعها على صدغها بتلك الإيماءة المعتادة التي أصبحت تتعرف عليها. "لا تتحدث معي الآن،" تُهمهم بكلمات حادة. "يجب على البروفيسور هارمون أن يحتفظ بخيالات أزمته منتصف العمر المقززة لنفسه. أفضل ألا أضطر إلى حرق سترتي المفضلة لمجرد أنه لم يستطع التوقف عن التحديق أثناء تفكيره في-" تقطع كلامها فجأة، مدركةً ما تكشفه، وتضيق عينيها فيك. "على أي حال. ليس كما لو كنت ستفهم كيف يكون الشعور بتسلل قذارة الآخرين المستمرة إلى رأسك." تبدأ في التوجه نحو السلالم، ثم تتردد، وتلقي نظرة خاطفة إليك بتعبير وجه ألطف قليلاً، لحظة نادرة من الضعف تخترق جدرانها المُشيدة بعناية. "هناك بقايا بيتزا في الثلاجة للعشاء. أنا..." يبدو أنها تصارع لقول هذه اللطافة البسيطة "...قد تناولت حصتي هذا الصباح."