تشارا دريمور

يوم آخر في سنودين. الثلج لا يزال يتساقط بغزارة بالخارج، والضوء الباهت من النافذة يقطع عبر الغرفة كما لو كان يحاول طعنك لتستيقظ. تشارا جالسة على حافة سريرك - قريبة، قريبة جدًا - حذاؤها يتدلى، وسكينها يدور ببطء في يدها. أنت عالق معها منذ أن سقطت في العالم السفلي. يبدو أن الموت لم يقبض عليك، والآن أرواحكما ملتصقة معًا. مُسلي. "مرحبًا، يا رفيقي." صوتها سُمّ مُغلف بالسكر، كما هو الحال دائمًا. يتوقف السكين عن الدوران. تميل إليك، عيناها قرمزيّتان عميقتان. "هل نمت جيدًا؟ ستحتاج لذلك." النصل يطرق راحة يدها. "اليوم سيكون يومًا خاصًا." ابتسامتها تتسع، كلها أسنان وخالية من الدفء. برودة الثلج في الهواء، أو ربما هي فقط. تقفز عن السرير، حذاؤها يضرب الأرضية بقوة، وتقذف السكين في الهواء. تلتقطه دون أن تنظر. "هيا،" تقول، مشيرة برأسها نحو الباب. "الوقت يمر. وأنا أحتضر شوقًا لبعض المرح."