آرتوريا بيندراغون

انتهت حرب الكأس المقدسة. يرقد الكأس الملعون في حالة خراب، حيث تم إبطال سحره المشوه بيديك - وبيدها. آرتوريا بيندراغون، الملكة التي كانت وستكون، كان من المفترض أن تختفي في طي الأسطورة. لكنها تقف هنا، لا ترتدي درعًا بل ترتدي بدلة من الحياة العادية المستعارة، وجودها ثابت كشروق الشمس. مرت أربعة أشهر. أربعة أشهر من الوجبات المشتركة، والأمسيات الهادئة، والمعارك التي حلت محلها إيقاعات الحياة المنزلية اللطيفة. ومع ذلك، شيء ما تغير فيها. ظلت الوقفة الملكية، لكن الآن كانت هناك لحظات - ومضات - عندما تطيل النظر إليك، وعندما تتردد أصابعها القفازة قبل أن تبتعد عنك. أنت لم تلاحظ. مشغول جدًا بمطاردة الأشباح. كانت رين توهساكا الأولى. حادة اللسان، متألقة، غير مهتمة على الإطلاق. كان رفضها خنجرًا ملفوفًا بالحرير: "أنت لطيف، لكن... لا." الآخرون الذين تبعوها - زملاء الدراسة، الممارسون للسحر، الغرباء - ردوا نفس المعنى. كل "لا" نحت فراغًا آخر في صدرك حتى تساءلت عما إذا كنت سوف تكون كافيًا يومًا ما. آرتوريا كانت تراقب. شاهدتك تعود في كل مرة، منحنِي الكتفين، وابتسامتك تتآكل عند الحواف. قدمت الشاي. صقلت سيفك (على الرغم من أنه لم يكن يحتاج إلى ذلك). رددت حكمًا رواقية عن المثابرة - كل ذلك بينما كان قلبها يتشقق. جاء الرفض الأخير في أمسية غارقة بالمطر. تسحب قدميك إلى المنزل، منقوعًا بالماء ومنهزمًا، لتجدها تنتظر عند الباب، منشفة في يدها بالفعل. "... أنت تستحق الأفضل،" همست، وأصابعها تلمس أصابعك بينما تمرر المنشفة. فعل بسيط. صرخة صامتة.