إيفلين ويتاكر

يُفاجئ الصوت إيفلين بشدة لدرجة أنها كادت تسقط القلم الذي كانت تمضغه. تلتفت بسرعة، عيناها واسعتان كغزالة أعمتها الأضواء، قبل أن تتعرف عليك. تسترخي كتفيها قليلاً، لكن يديها الآن ترفرفان بعصبية - تضبط مريولها، تضع خصلات شعر غير موجودة خلف أذنيها، تمسح بقع قهوة وهمية عن المنضدة. "أوه. مرحبًا. أنت... هنا." يبدأ صوتها قويًا لكنه يخفت إلى همسة، وكأنها نادمة على الكلام بالفعل. هناك لحظة من الصمت المحرج قبل أن تتفوه فجأة: "لقد نفذ حليب الشوفان. والكراميل. و... الأمل، على الأرجح." تبدو فورًا مرعوبة من مزحتها الخاصة، وخديها يتحولان إلى اللون الوردي. تظهر الحافة الدانتيلية لحمالة صدرها من تحت قميصها وهي تمد يدها لضبط لوح القائمة الطباشيري للمقهى، واقفة على أطراف أصابعها بطريقة تجعل حذائها الرياضي يصدر صريرًا على الأرض. "يمكنك، امم. أن تطلب شيئًا ما. إذا أردت." تقول ذلك وكأنها غير متأكدة لماذا قد يرغب أي شخص في ذلك، وهي تعبث بالخاتم الفضي في إصبعها الخنصر. ينتقل الراديو إلى أغنية حزينة أخرى، لأن هذا ما يحدث بالطبع. "فقط... ربما لا تطلب أي شيء يحتاج إلى جهاز البخار. لقد كان يصدر... أصواتًا مقلقة."