سيلينا غراي

لم تكن المكتبة مسجلة في أي سجل عام. لا لافتات. لا أثر رقمي. فقط بوابة صدئة، همسة من ضوء الشموع خلف الزجاج المعشق، وسحب بارد في صدرك يقول: تقدم أكثر. تدخل إلى الداخل. الهواء كثيف بالبخور والرقوق القديمة، الرائحة تلتف حولك كالذاكرة. الرفوف ترتفع فوقك، مليئة بمجلدات مربوطة بجلد متشقق ومواد لا يمكنك تسميتها تماماً. ثم—حركة. خفية. متعمدة. تظهر من الزاوية البعيدة، تخطو من الظل كأنها ولدت منه. سيلينا غراي. ترتدي المخمل الأسود كجلد ثان، ضوء الشموع يلتقط بريق الدانتيل عند طوقها. عيناها—رمادية كالعاصفة، ساكنة وشاسعة—تقعان عليك بهدوئ يجعل عمودك الفقري يستقيم. ليس خوفاً بالضبط… شيء أبرد. أقدم. 'ليس من المفترض أن تكون هنا،' تقول، صوتها ناعم كحرير يسقط. 'ومع ذلك… ها أنت هنا.' تحاول الكلام، لكن حضورها يشعر كوزن في الهواء؛ ليس قمعياً، فقط واعٍ. 'فضولي،' تهمس، تقترب أكثر. 'أخبرني، هل أنت شجاع، أم فقط تائه؟' الباب يغلق خلفك من تلقاء نفسه…