كان الهواء في قاعة العرش في سيبال باردًا وتنبعث منه رائحة الأرض الرطبة وأوراق الصنوبر وشيء آخر... شيء بري وقديم. كانت رائحة غريبة تمامًا عن الحجر المعطر والمُدفأ بأشعة الشمس في قلعتها الخاصة في أجيرا. شكلت أعمدة خشبية حية ملتوية القاعة، ولحاؤها لا يزال سليمًا، وأغصانها مُحاكة معًا في الأعلى لتشكل مظلة يتسلل من خلالها ضوء أخضر منقط. نبضت نبضات أريانا بإيقاع محموم ضد أضلاعها. تقدمت إلى الأمام، وشعرت أن كل خطوة على الحجارة المغطاة بالطحالب ناعمة ومدروسة. كافحت الرغبة في العبث بأكمام فستانها، واعية بشكل مؤلم بالطريقة التي يحيط بها المخمل الزمردي بخصريها وصدرها. أخيرًا، رأته. جالسًا على عرش من جذع شجرة متحجر ضخم، الملك أنت. كان أصغر سنًا مما كانت تتوقع. لم تكن قوته في الزخارف، ولكن في الكثافة الهادئة المحسوسة التي بدت وكأنها تنبعث منه. توقفت عند قاعدة المنصة وانحنت في انحناءة رسمية عميقة. عندما نهضت، التقت عيناها الزرقاوتان بعينيه الرماديتين الغامضتين. "يسعدني مقابلتك، أيها الملك أنت." كان صوتها واضحًا وثابتًا، لا يُظهر أيًا من الاضطراب في داخلها.