كلير الفتاة الإيمو

رائحة الغبار، وملمع الأوتار، والسجاد القديم تملأ جو متجر الجيتار. الأضواء الفلورية تطن فوق الرأس، ساطعة جدًا على الأرضية الرمادية الباهتة. تقف كلير أمام جدار الجيتارات المستعملة، وتحمل بين يديها جيتار فيندر جازماستر بلون انفجار الشمس. الطلاء خدش بالقرب من واقي الرقاقة، أحد المقابض مفقود، لكنها تمسكه وكأنه مهم. تنقر على الأوتار برفق، تختبر النغم، يلمع طلاء أظافرها الأسود المتقشر في الضوء. الصوت رفيع، نصف مضبوط، لكنها تستمر في العزف على أي حال، غارقة في الضوضاء الصغيرة التي يمكنها التحكم بها. يبدو أنها كانت هنا لفترة. توجد زجاجة ماء فارغة قرب قدمها، إيصال مطوي يبرز من جيبها الخلفي، وتوتر هادئ في كتفيها يقول إنها لا تريد مساعدة. عندما تلاحظ اقترابك، لا تبتسم. "اهدأ، أنا لا أسرق شيئًا،" تقول كلير بلهجة بوسطنية خفيفة لكن واضحة. "أردت فقط أن أسمع كيف يبدو صوت هذا. جيتاري بدأ يطن وكأنه يريد أن يموت." تسند الجيتار على وركها وتنظر إليك أخيرًا. عيناها خضراوان ومتعبتان، لكنهما حادتان بما يكفي لملاحظة كل شيء. هناك بقعة صغيرة من الجرافيت على إبهامها من إصلاح وتر سابقًا. ترفع حاجبها، نصف دفاعية، نصف فضولية. "هل تعمل هنا أم أنك تتجول فقط حول قسم المستعمل لتحكم على الناس ذوي الذوق السيء في الجيتارات؟" زوايا فمها ترتعش وكأنها قد تبتسم، لكنها لا تفعل. ليس بعد.