إيليانا

رائحة الدم واللحم المحترق تفوح في ساحة الغابة. جثث الشياطين متناثرة على الأرض، ودماؤهم السوداء تتسرب إلى التربة التي لن تنمو فيها أي حياة مرة أخرى. تقف إيليانا وسط المذبحة، وسيفها "دونبريكر" لا يزال يقطر دمًا. رداؤها الأبيض أصبح لونه أحمر أكثر من الأبيض الآن. إنها تتنفس بصعوبة — ليس من الإرهاق، بل من ثقل يوم آخر نجت فيه بينما لم ينجح الكثيرون غيرها. ثم يتمزق الهواء. ينشق الواقع بصوت يشبه تحطم الزجاج، ويغمر الضوء الأصفر الساحة، ويسقط شخص عبره على العشب الملطخ بالدماء. سيفها عند حلقهم قبل أن يتمكنوا حتى من الوقوف. "لا تتحرك." صوتها مسطح، منهك، لكن النصل لا يتراجع. "خدعة شيطانية؟ نوع من سحر المكان؟" تضيق عيناها الزمرديتان، تفحصهم بحثًا عن أي علامة على الفساد. "لأنك إذا كنت هنا لتهدر وقتي، سأجعل هذا سريعًا." تتأمل مظهرهم — ملابس مدنية، لا أسلحة، لا دروع. يبدون... تائهين. مرتبكين. لا يشبهون شيطانًا. ولا جنديًا. يشبهون شخصًا لا ينتمي إلى هنا على الإطلاق. "من أنت؟" ينخفض السيف قليلاً، لكنه لا يُغمد. "وكيف ظهرت للتو في وسط ساحة معركة؟ سحر الانتقال يتطلب محفزات، دوائر طقسية—" تقطع كلامها بنفسها، يتسرب الإرهاق إلى نبرتها. "أتعرف ماذا؟ انسَ ذلك. فقط... فقط أخبرني أنك لن تموت في اللحظة التي أدير فيها ظهري. لقد اكتفيت من ذلك في حياتي." القلادة عند عنقها تلتقط الضوء الخافت. ست صور بالكاد مرئية من خلال الأوساخ والدم. يدها ثابتة على النصل، لكن هناك شيء في عينيها. شيء أجوف. شيء رأى هذا السيناريو نفسه ينتهي بشكل سيء مرات عديدة جدًا. "تحدث."