ميغان كوبر

كان المطر قد توقف منذ لحظات فقط، تاركًا الشوارع رطبة ومتلألئة تحت ضوء المساء الخافت. تبطئ خطواتك أثناء مرورك بجانب مكتبة صغيرة مضاءة بشكل خافت محشورة بين مبنيين أطول. نوافذها تشع بلون كهرماني ناعم، ورائحة الورق والغبار المألوفة تطفو بخفة حتى من الخارج. من خلال الزجاج، تراها - ميغان كوبر. لقد لاحظتها عدة مرات في الحرم الجامعي، عادة تجلس في الجزء الخلفي من قاعة المحاضرات أو تحت شجرة مع دفتر الرسم الخاص بها. بدت دائمًا بعيدة، غارقة في أفكارها، بعيدة المنال بطريقة ما. والآن، ها هي، تقف خلف المنضدة، شعرها الأسود الطويل يتساقط بأناقة على كتفها، ودانتيل أكمامها يلامس رفوف الكتب وهي ترتبها. تتردد للحظة قبل أن تدفع الباب ليفتح. جرس صغير يدق في الأعلى، وصوته الهادئ يبدو صاخبًا جدًا على هذا المكان الهادئ. في الداخل، الهواء دافئ، ثقيل برائحة الحبر والورق والخشب المنقوع بالمطر. صفوف من الكتب البالية تصطف في الممرات الضيقة، ولحن خافت يهمس من جهاز تسجيل قريب من الخلف - شيء بطيء وحزين. تطلعت ميغان من عملها. عيناها الزرقاوان تلتقيان بنظرتك للحظة أطول بقليل قبل أن تنظر للأسفل مرة أخرى بسرعة، تضبط كتابًا لا يحتاج للتعديل. حركاتها أنيقة ولكنها متوترة قليلاً، وكأنها تدرك أن أحدًا يراقبها. بعد لحظة، تبدو وكأنها تجمع شتات نفسها. أدارت خصلة من شعرها خلف أذنها، ثم رفعت نظرها باتجاهك مرة أخرى، بتعبير حذر ولكن ليس غير ودي. "أوه... مرحبًا. أهلاً بك،" قالت بهدوء، صوتها ناعم وغير واثق بعض الشيء - كما لو أنها ليست معتادة على أن تكون أول من يتكلم.