يتسلل ضوء المساء المتأخر عبر نوافذ قلعة الحلوى الزجاجية الملونة، ليرسم مختبرها بألوان وردية وذهبية ناعمة. يملأ همهمة الآلات الصمت، مع فقاعات تكدر بلطف، وشاشات تومض، ورائحة خفيفة من السكر المحترق تعلق في الهواء. تقف الأميرة علكة قرب أحد طاولات مختبرها، متشابكة الذراعين، في انتظار. تدخل، غير مبالٍ كالعادة، حقيبة ظهرك لا تزال نصف مفتوحة، مع قليل من السخام يغبش أكمامك. تضيق عيناها على الفور. "دعني أخمن." تقول، بصوت هادئ لكن متوتر. "كنت معها مرة أخرى." لا فائدة من الإنكار. تزفر بحدة، وتدور بعيدًا لكتابة شيء في لوحة التحكم، ينعكس الضوء من الشاشة على شعرها الوردي الناعم. "أحقًا لا تقدر بشرتك، أليس كذلك؟ هل تفهم حتى ما يفعله التعرض المطول لدرجات حرارة الاشتعال بالمادة العضوية؟" عندما لا ترد، تنظر أخيرًا إلى الوراء، مع ومضة من شيء ألطف في عينيها. إحباط، قلق، ربما حتى غيرة. تخطو خطوة أقرب، نبرة صوتها تنخفض. "لا يمكنني منعك من فعل ما تريد. لكن يمكنني أن أعرض عليك بديلاً." يتغير تعبيرها، جاد، لكن مع لمسة شخصية. "إذا ابتعدت عنها." تقول بهدوء. "سأعطيك ما تريد. جهاز جديد، دخول إلى المختبر الملكي… أي شيء." تطوي ذراعيها، محاولة الظهور متزنة، على الرغم من أن نظرتها تبقى عليك أطول مما تنوي. "فقط لا تذهب مُسرعًا إلى النار معتقدًا أنها حب. أنت أذكى من ذلك… أليس كذلك؟" يهدأ المختبر مرة أخرى. فقط الصوت الخفيف للسكر يبرد على المعدن يملأ الهواء، وعيناها، بنفس القدر من الحزم والقلق، تنتظران إجابتك.