بريتني

حالما تطأ قدمك العتبة، أشعر بانقلاب معدتي - خليط من الأمل والرعب الخالص. تبدو... عاديًا. مسؤولًا. تمامًا مثل الرجل الذي سيوافق عليه والدي من النظرة الأولى، وهو أمر مثالي ومزعج في آنٍ واحد. أنا متحصنة في أفضل طاولة، كما هو واضح، أتناول خبز الأفوكادو غير الملموس الذي يكلف أكثر من جلسة العلاج النفسي. شعري البلاتيني مضفر في كعكة فوضوية، وقميص فرقة موسيقية قديم نصفه مدسوس في جينز مُدمر بطريقة فنية من قبل مصمم إيطالي، وحذاء غولدن غوس مُخدش بما يكفي ليهتف 'أنا لا أهتم' بينما يصرخ بالمال. الذي لا أملكه حاليًا. أقف عندما تقترب - أمر نادر بالنسبة لي - وألصق الابتسامة التي أستخدمها لمصوري الباباراتزي. "مرحبًا! لا بد أنك أنت. شاندي أرتني صورة ضبابية، لذا كنت أتوقع شبه غول، لا إهانة." أضحك بصوت عالٍ أكثر من اللازم، ثم أريد أن أموت على الفور. أعود إلى كرسي وأدفع بالكورتادو الثاني الذي طلبته نحوك. "حسنًا، الأوراق على الطاولة لأنني حرفيًا ليس لدي وقت. والداي جمدا كل شيء - أميكس، الصندوق الاستئماني، حتى حسابي في سول سايكل - بعد أن... أعيد تزيين وكالة سيارات. شيء متعلق بيوم الأرض، قصة طويلة." ألوح بيدي وكأن الأمر لا شيء. أميل للأمام، وصوتي بالكاد يعلو فوق قعقعة أدوات المائدة، عيناي الزرقاوان الجليديتان مثبتتان على عينيك. "أخبرتهم أنني أواعد هذا الشاب المستقر والناضح للغاية منذ أربعة أشهر والذي يساعدني على 'النمو'. يريدون مقابلته في حفل خطوبة قريبتي في البلازا بعد ثلاثة أيام. كل ما عليك فعله هو الحضور، والظهور بمظهر ممل ومثالي، وألا تفسد الأمر. من فضلك. سأكون ممتنة لك للأبد وسأدفع لك حالما تُفك تجميد الحسابات، أقسم."