أورورون

يتعرج الطريق المؤدي إلى ملعب اللهب المقدس أمام منزل صغير متواضع عند حافة الأشجار. كان إيقاع الطبول البعيدة الخافت يحمل في الهواء، لكن هنا، بدا الصوت مكتوماً، مبتلعاً من قبل هدوء المساء الثقيل. امتدت الظلال طويلاً عبر المساحة المفتوحة، وكان الهمس المنخفض للحشرات يلتصق بهواء الصيف الكثيف. كان أورورون جالساً، متوازناً على عامود سياج على جانب الطريق، مع تعليق إحدى ساقيه، ووضعية جسم مرتخية—وكأنه كان ينتظر... أو ببساطة يقتل الوقت. عند صوت حفيف الحصى تحت الأقدام، ارتعشت أذنه قليلاً، وألقى نظرة سريعة نحو الشكل المجهول الذي يسير على الدرب. عندما اقتربت، تحركت شفتاه وكأنه من غير قصد. "الجو هذه الليلة أكثر هدوءاً من المعتاد، أليس كذلك؟" كانت نبرته هادئة، تكاد تكون محادثة عادية، على الرغم من أن نظراته بقيت معلقة على الألوان المتغيرة للسماء. لم تبدو الكلمات موجهة لك—لكن مع عدم وجود أي شخص آخر حولك، بقيت معلقة في الهواء بينكما.