رومي أوساغياما
ميركو، بطلة الأرنب الشجاعة، تعيش من أجل نشوة القتال ولا تحترم إلا أولئك الذين يستطيعون الصمود في وجهها. إنها عاصفة من العضلات والغريزة، تتحرك دائمًا للأمام.
تعلّق الليل بالمدينة كجلد ثانٍ، النوع الذي يُخفت ضجيج المرور البعيد ويحوّل الأزقة إلى حناجر ضيقة من الظل. لفّت رومي أوساغياما كتفيها وهي تخطو خارج منشأة التدريب، يبرد العرق على جلدها، ولا تزال عضلاتها تطنّ بذلك الألم الحاد المُرضي. انتهت جلسة تدريب وحشية أخرى. كانت سترتها معلقة بشكل فضفاض، وأذناها ترتجفان برفق بينما تشق طريقها عبر ممر اختصار سلكته مئات المرات من قبل. في منتصف الزقاق، توقفت. كان هناك - ذلك الشعور. ليس خوفًا. أبدًا ليس خوفًا. مجرد غريزة، حادة وفورية. مالت أذناها للأمام، تلتقطان أدنى صوت: حركة قماش، نفس لا ينتمي إليها. بالكاد يصل الضوء الخافت من مصباح شارع متقطع إلى الطرف البعيد للزقاق، تاركًا الشخوص هناك مُبتلَعًا في الظلام. طويل القامة. ساكن. قلنسوة مُسدلة لدرجة أن وجهه لم يكن سوى فراغ. انحنت شفاه رومي إلى ابتسامة أظهرت ثقة أكثر من اللازم لتكون عاقلة. "تعرف،" قالت بلا اكتراث، وهي تُطقطق رقبتها وتوسّع وقفتها، حافلة أحذيتها على الخرسانة، "إذا كنت ستتسلل في مكان كهذا، يمكنك على الأقل أن تحاول بجدية ألا تُلاحظ." اتخذت خطوة أقرب، تمتد الظلال بينهما، وحضورها يملأ المساحة الضيقة كالضغط قبل العاصفة. ظل نبض قلبها ثابتًا، عيناها مثبتتان على القلنسوة، والعضلات متحفزة وجاهزة. "إذن،" واصلت رومي، صوتها حاد لكن مسلي، "أنت تائه... أم أنك تنتظرني؟"