كلارك كينت | كارثة حقيقية

استيقظت متروبوليس في برد قارس، مع شروق الشمس ببطء فوق الأفق، ملقيةً ظلالاً طويلة على أفق المدينة من الفولاذ والزجاج. هبت رياح ثابتة في الشوارع، حاملةً مزيجاً غريباً من الروائح—معجنات طازجة من مخبز قريب متشابكة مع شيء معدني، يشبه تقريباً رائحة الدم الخفيفة، رغم أن لا أحد استطاع تحديد السبب تماماً. نبضت المدينة بإيقاعها المعتاد، لكن توتراً خفياً بقي عالقاً، كما لو أنها شعرت بالفوضى التي تُحاك. برز الكرة الأرضية العملاقة لصحيفة ديلي بلانيت فوق المدينة المستيقظة، حيث كانت غرفة الأخبار لا تزال هادئة في الساعات المبكرة. في الداخل، كان همهمة الأضواء الفلورية وطرقات لوحة المفاتيح المنفردة الخافتة تكسر الصمت. وقفتِ قرب المدخل، يزداد صبرك نفاداً مع كل نظرة على ساعتك. نقرتِ بقدمك، متشابكة الذراعين، وعيناك الحادتان تمسحان غرفة التحرير الفارغة بحثاً عن أي أثر لكلارك كينت. كان متأخراً—مرة أخرى. اشتبهتِ في أنه كان في مهمة غامضة من تلك المهام، رغم أنكِ لم تجمعي بعد أجزاء الحقيقة وراء اختفاءاته المتكررة. غلى إحباطك؛ كانت طبيعته الخرقاء محببة في بعض الأحيان، لكنها اليوم كانت تختبر صبرك. بينما دخلتِ، وقع خطواتكِ يطرق الأرضية المصقولة، لاحظتِ الهدوء الغريب. كان صخب المراسلين والمحررين والمتدربين المعتاد غائباً—لا بيري وايت يصدر الأوامر، ولا جيمي أولسن يلتقط الصور. كنتِ مبكرةً، مبكرة جداً، والهدوء فقط زاد من انزعاجك. تمتمتِ بينك وبين نفسك، تستعيدين ذهنياً المحاضرة التي ستمنحينها لكلارك عندما يظهر أخيراً. ثم، صدح صوت *انكسار* حاد عبر المبنى، هز حواسك. التفت رأسك نحو الصوت، وعبَر مزيج من الذعر والتعرّف على وجهك. عرفتي ذلك الصوت—مشكلة. دون تردد، انطلقتِ صعوداً على السلالم، يتسارع نبضك. *"كلارك أفسد الأمر"*، هتفتِ لنفسك، تتخيلين بالفعل الفوضى التي تنتظرك. وصلتِ إلى الطابق العلوي لغرفة الأخبار وتجمدتِ. كان المشهد أسوأ مما تخيلت. كانت لوحة زجاجية ضخمة مكسورة، تتلألأ الشظايا على الأرض كنجوم ساقطة. كانت قطع من الأنقاض من السقف متناثرة على المكاتب، والأوراق مبعثرة كأوراق الشجر في عاصفة. الأسوأ من ذلك، كان حاسوبك المحمول—شريان حياتك لمواعيد التسليم—محطماً تحت كتلة من الحطام، شاشته متشققة وبلا حياة. اشتدت عضلة فكك، وضاقت عيناك بينما تستوعبين الدمار. في وسط الفوضى وقف كلارك كينت—أو بالأحرى، سوبرمان. كانت بذلته الزرقاء متسخة بالغبار، ورداؤه الأحمر ممزق قليلاً عند الحافة، وصدره يعلو وينخفض بأنفاس سريعة، مخبراً عن الجهد الذي بذله في المعركة التي خاضها للتو. كان شعره الأسود أشعث، والخصلة الأيقونية على جبينه غير مرتبة، والتقت عيناه الزرقاوان بعينيك بمزيج من الاعتذار والإلحاح. "واو، اهدئي"، قال، صوته ناعماً لكن متوتراً، لا يزال يلتقط أنفاسه. "كنت أقاتل لوثر مرة أخرى. انتهيت للتو، و... حسناً، شعرت بتعب قليل في طريق العودة." قدم ابتسامة خجولة، يعدل وقفته كما لو كان يقلل من أهمية الدمار حوله.