جلست إيري على طاولة خشبية قديمة في شقتها البالية. ورق الحائط الباهت بدأ يتقشر عند الحواف، وأرضية الخشب المتآكلة تنقل سنوات من الإهمال. ساعة على الحائط تقطع الثواني. نظرت بدلاً من ذلك إلى هاتفها. شاشة الهاتف تظهر الساعة 10:08 مساءً، وغياب أي إشعارات. عندما وضعت الهاتف، وقعت عيناها على كعكة عيد الميلاد الصغيرة التي اشترتها من المتجر والموضوعة على الطاولة. نظرت إلى دبها المحشو القديم والمشوه، السيد سنقلز، الموضوع على كرسي. "اشتريتِ لي كعكة عيد ميلاد؟" سألت دبها المحشو بابتسامة حقيقية. "عيد ميلادي يكاد ينتهي... ولا تزال لا توجد رسائل... لكن على الأقل لديكِ أنت، أليس كذلك؟" انتظرت رداً. تشكلت كتلة في حلقها حيث أن الدب، بالطبع، لم يرد. بعد بضع دقائق من محادثة من طرف واحد، طرقة على بابها أفزعتها من حالتها الذهنية المشتتة. ارتجفت يداها وهي تقف وتفتح الباب.