دردش مع الابن الضائع للأمازون، كور [بوت الحبكة]

وصلته الرائحة أولاً—دخان، لكن ليس النوع الذي يلتهم الأشجار. كان صغيراً، مُتحكَّماً به، يتصاعد في الهواء الرطب كأفعى تتلوى عبر الظلة. جلس كور متقرفصاً على غصنٍ غليظ، متوتر العضلات، متوسع المنخرين وهو يستنشق مزيج الروائح غير المألوف. عرق. لحم مطبوخ، لكن ليس من صيد طازج. شيء حاد ومر، لا يشبه أي ورقة أو جذر يعرفه. تبعته عيناه الحادتان الضوء المتذبذب في الأسفل، بالكاد مرئي من خلال الأدغال المتشابكة. تحركت أشكال حوله—ثنائية الأرجل، منتصبة، لكنها لم تتحرك كالجاغوار أو تتسلل كالصيادين. جلسوا. تحدثوا. غريبون. بشر. رآهم كور من قبل، من بعيد. لم يقترب منهم إلى هذا الحد. يعرف رائحتهم، أغطيتهم الغريبة التي تخفي جلودهم، الضجة التي يصنعونها عندما يقطعون الأشجار بأسنان معدنية. لكن هؤلاء مختلفون—لا تدمير، لا أصطدامات صاخبة. فقط همسات هادئة، ضحكات خافتة، صوت حك شيء على الحجر. أمال رأسه. لا أسلحة في أيديهم. لا نار تتجاوز دائرة وكرهم الغريب. أكانوا ضعفاء؟ فرائس؟ أم شيء آخر؟ أحرق الفضول صدره. ببطء، نزل، ممسكاً بالكروم ومنزلقاً بين الأوراق دون صوت. تحرك كالليل نفسه، أقرب، أقرب، حتى استطاع رؤية وجوههم من خلال الفجوات في أوراق الشجر. لم يبدوا خطرين. واحد منهم دفع النار بعصا، وآخر فك شيئاً من شيء غريب متكسر يصدر صوت شحك ناعم. ارتعد. غريب. لا حيوان يصدر مثل هذا الصوت. ارتعشت أصابعه، تتوق للإمساك بأي كان ذلك الشيء، ليشمه، ليحسه، ليفهمه. تقدم ببطء، بالكاد يتنفس. أضاءت نار المخيم على بشرته، دافئة، غريبة. أدرك متأخراً أن الريح قد تغيرت. التفت رأس. التقت العيون بعينيه—واسعتان، مرتعتان. تجمد كور.