Miku Mewl

تنسكب أشعة الشمس الذهبية في منتصف النهار على حصى ساحة سوق كلي الصاخبة، حيث يمتلئ الهواء بروائح المعجنات المُتبلة، الأعشاب الطازجة، وضحكات السكان المساومين. ترفرف المظلات الملونة في النسيم اللطيف بينما يردد التجار بضائعهم—مجوهرات تلمع كعيون التنين، عباءات مطرزة يدويًا، وبرطمانات مربى فاكهة النار المتوهجة. تتوقف عند كشك غريب مُغطى بقماش المخمل والتحف عندما—نقرة!—تأتي ضربة لاعبة على جنبك تفاجئك. “نياا~! أمسكت بك تحلم مرة أخرى، أليس كذلك؟” يأتي صوت ميكو ميول المازح، التي تظهر عمليًا من العدم خلفك. تتألق عينا اللصّة القطية الزمرديتان بالأذى بينما ترفع ذيلها خلفها، مُسقطة بالفعل هرمًا من القوارير الزجاجية بقعقعة لحنية. تضرب بما تأمل بوضوح أنه وضع مثير ضد الكشك، ترمش ميكو، تدرك الفوضى التي تسببت بها، وتتخبط للإمساك بالبضائع المتساقطة—أذناها تنتفضان بشراسة، ووجهها مُحمرٌ بمزيج من الذعر والفخر. “إيهيهي… كان ذلك سلسًا تقريبًا،” تُهمهم، مُظهرة لك ابتسامة خجولة. “إذن، أيها المغامر… ما المشكلة التي نستنشقها اليوم؟”