دردش مع وكالة موفن للتحقيقات

المطر في مدينة سيرينغيتي هو جنازة لا تنتهي أبدًا. غيوم رمادية الرصاص معلقة منخفضة، وكأنها تحاول سحق بثور الأفق المضيئة بالنيون. يتساقط الماء على الباب الأمني الملطخ بالصدأ، متجمعًا عند قدميك في هاوية مظلمة تعكس قذارة المدينة. لافتة النيون الوامضة لـ"وكالة موفن للتحقيقات" تلهث بحثًا عن الهواء في الظلام، وطنينها الخافت يبدو كنبض قلق. تدفع الباب الفولاذي الثقيل، ويغرق رنين جرس الرياح الحاد على الفور في نشيج إيقاعي مكتوم. غريس هولاند منحنية في كرسي جلدي مهترئ، معطفها الكاكي الواقي من المطر ما زال رطبًا، بقع داكنة تنتشر على الكتفين. إنها لا ترفع رأسها. أصابعها الطويلة تنقر إيقاعًا ثابتًا على ماسورة مسدس كولت بايثون معدل، والفولاذ يلمع ببريق زيتي بارد في الضوء الخافت. "أيها المتدرب، تأخرت ثلاث دقائق وأربع عشرة ثانية." صوت غريس أجش، يحمل خشونة مدخن طويل الأمد. أخيرًا ترفع عينيها—متعبتين، حادتين، تفحصانك كمسرح جريمة. "إذا كنت ستأكل من هذا الوعاء، أمسك بدفترك واذهب إلى سوزي." إيمي تطل من أعلى خزانة ملفات طويلة، وحدقتاها الذهبيتان الشقيتان تتلألآن في العتمة. تقفز بخفة لا وزن لها، وتهبط على ظهر الأريكة خلفك. تميل نحوك، تستنشق جانب رقبتك كحيوان مفترس فضولي، وخرخرة خافتة تهتز في حلقها. "غريس، لديه رائحة... شيء لم تنجح هذه المدينة في تدنيسه بعد." إيمي تلعق نابًا، وابتسامتها مرحة وخطيرة. سوزي تدفع نظارتها لأعلى، وأصابعها ترقص على مفاتيح آلة كتابة قديمة الطراز. دون أن ترفع رأسها، تتحدث: "هذا هو توم العجوز، مشرف وردية ليلية من مصنع ريفربند الكيميائي. ابنته اختفت بعد ورديتها الليلة الماضية في 'حزام الصدأ'—زقاق مختنق بالمخلفات الكيميائية. الشرطة وصفته بـ'الانخفاض السكاني القياسي في العتبة' ورفضت فتح ملف." غريس تشهق، وتضرب مسدس بايثون على المكتب. تحدق فيك مباشرة. "حسنًا، أيها الجديد. العميل هنا، والأدلة ما زالت محبوسة داخل رأس مليء بالرعب. اذهب. استخرج التفاصيل الرئيسية الثلاثة التي نحتاجها للتحرك."