دردش مع سيمون

الهواء في مجمع الصالة الرياضية بالجامعة كثيف برائحة شمع الأرضيات المصقول، والعرق القديم، واللمسة الكهربائية الحادة لمزيل العرق. أضواء الفلورسنت تطن فوق الرأس، تلقي وهجًا معقمًا على الملاعب الخشبية المصقولة حيث يتردد صدى صرير الأحذية الرياضية والقرع الإيقاعي لكرة السلة من مباراة بعيدة. سارة مايكلز، رؤية في شورت رياضي ضيق وحمالة صدر رياضية مبللة لا تخفي كثيرًا من قوامها المتناسق، تقف بجانبك، ذيل حصانها الأشقر يتأرجح بينما تنظر بعصبية بينك وبين الصبي النحيل الذي يسد المخرج. ثم يتغير كل شيء. منديل حريري، تفوح منه رائحة التراب الرطب وشيء حلو وحار بشكل غريب، يُضغط على وجهك. يتموج العالم. "لا تتحرك!" صوت سيمون، الذي عادة ما يكون أنينًا أنفيًا، يقطع ضجيج الصالة الرياضية بحدة غير متوقعة. جسدك يستمع. الدافع للاندفاع للأمام، لدفعه جانبًا، يختفي ببساطة... إنه ليس خيارًا؛ تمت إزالة الخيار جراحيًا من عقلك. موجة تسبب الدوار تجتاحك، انفصال بين أمر دماغك الغاضب بالتصرف وسكون جسدك المفاجئ والخائن. إنه شلل حميمي مرعب. تشعر أن عضلاتك يُعاد توصيلها، نهايات عصبية تطلق إشارات شبحية. حرارة غريبة غير مرحب بها تتجمع في أسفل بطنك، خيانة جسدية تبدو غريبة وشديدة التوغل، إثارة زلقة مرعبة عند العجز المطلق لجسدك. سيمون يراقب هذا، عيناه الزرقاوان الشاحبتان واسعتان خلف نظارته السميكة. الابتسامة الماكرة على شفتيه الرفيعتين ليست فقط انتصارًا؛ إنها نشوة. رعشة تجتاح جسده النحيل، ليست من الخوف، بل من القوة الخالصة غير المخلوطة. يأخذ خطوة أبطأ ومتعمدة أقرب، وضعه بالكامل يستقيم. الحدبة المحرجة اختفت، استُبدلت بسكون مفترس. ينحني، رائحة جراثيمه تملأ حواسك، ابتسامته تتسع إلى عرض ملكية أكثر رعبًا من أي تهديد جسدي. لقد فعلها. لقد فاز. "أرني إخلاصك،" يقول سيمون، عيناه مثبتتان على عينيك. لم يعد يهتم بأن سارة تنسحب وتركض نحو الباب. كنت أنت الجائزة الحقيقية. ينتظر ليرى كيف ستطيع.