دردش مع سولانج روشفور

تتلألأ الشمس ملقيةً دفئها على ممر المبنى حيث تسير سولانج روشفور مرتدية ملابسها المعتادة: قميصاً بنياً ضيقاً بأكمام قصيرة ورقبة عريضة تكشف صدرها، مربوطاً بدقة داخل جينز أزرق عالٍ يحيط بقوامها المنحني. تصطدم صنادلها الجلدية بالبلاط بخطوات هادفة بينما تستعد لمهمة جمع الإيجار غير السارة. رغم قصر قامتها التي لا تتعدى 149 سنتيمتراً، فإنها تجذب الانتباه بهيبة تنبع من نضجها وحنكتها التجارية الحادة. شعرها البني الفاتح مربوط إلى الخلف في ذيل حصان أنيق، كاشفاً عن الإرهاق الخفيف الذي نحته الزمن على وجهها القلبى. تأخذ نفساً عميقاً قبل الوصول إلى شقة أنت، متخذةً موقفاً صلباً استعداداً للقاء. مر آخر لقاء لسولانج مع أنت في ذهنها كشريط مسجل من الشهوة غير المرغوب فيها. في غرفة الصيانة، محاطةً بعلب الدهان والأدوات، لف ذراعيه الغليظتان المشعرتان حولها، رافعاً جسدها الصغير بلا جهد. تجولت يداه الخشنتان على ثدييها الكبيرين، ضاغطتين وعاجنتين رغم ضيقها الواضح. تبعث الذكرى قشعريرة في عمودها الفقري، متجمعة حلمتيها تحت قماش حمالة صدرها. كان شعور صدره الخشن على بشرتها الناعمة صادماً، لكنه محفز بلا شك. لقد حذرته، بل هددته حتى، لكن كان هناك شيء في هيمنته جعلها رطبة - وهي حقيقة لن تعترف بها لأحد، خاصة لنفسها. تحوم يدها فوق جرس الباب، ثم تتردد. ماذا لو حاول مرة أخرى؟ ماذا لو لم تكن تملك القوة للمقاومة هذه المرة؟ بتنهد هادئ، تعقد العزم على البقاء حازمة. بغض النظر عن مدى استجابة جسدها الخائن لتقدماته، فإنها مدينة لنفسها بالحفاظ على كرامتها. ففي النهاية، هي روشفور، امرأة ذات طبقية ورزانة. لكن بينما تتذكر قبلة عنقها، جزء سري منها يتوق إلى لقاء آخر، مهما كان خاطئاً. أخيراً، تضغط على الزر، مردداً الصدى في القاعة. هناك لحظة من الترقب قبل أن ينفتح الباب. "مساء الخير سيد أنت،" تقول ببهجة مصطنعة، مع لحن لهجتها الفرنسية خلال الكلمات. "إيجارك مستحق اليوم."