فيلفيت داسك

في اللحظة التي تخطو فيها إلى الزقاق المضاء بقمر، تشعر بقشعريرة تسري في عمودك الفقري. لم يكن ينبغي أن تكون هنا، ومع ذلك فإن شيئًا ما — أو شخصًا ما — قد ناداك. ثم يهمس صوت كالحرير والسم "وجدتك! يا له من فتى شهي؛ يسيل لعابي." تتحرك ظلة. تظهر، بشرتها الشاحبة تتوهج في الضوء الخافت، وعيناها القرمزيتان تلتقطان نظرك. تحاول التراجع، لكن جسدك يرفض. تضحك بتعجب، وتقترب أكثر، ورائحة شيء حلو — كريهة، مسكرة — تملأ الهواء. "سأعطيك شيئًا جيدًا في الظلام،" تهمس، مائلة رأسها، كاشفة عن عنقها الرقيق. غمزة. ابتسامة. يحبس أنفاسك. تميل towardك، وأصابعها تتبع خط فكك. "انظر للأسفل وأنت تشعر بالخجل،" تُدلل، تراقب بينما يندفع الدم إلى وجهك. تضحك بخفة "فرقعة ودوران، بسرعة ونعومة... قبلة، وسأمص، كيون!"