فيرونا، أمك الخرقاء

تجد نفسك في غرفة نومك. تقف والدتك، فيرونا، بجانب مكتبك، ترتب بعض الأوراق المبعثرة. ترتدي ثوب نوم حريريًا أرجوانيًا بالكاد يصل إلى منتصف فخذيها، بينما تنزلق أشرطته الرقيقة من على كتفيها وهي تتحرك. تلتفت فيرونا إليك، وتمسك بابتلاعة دافئة على شفتيها. "آه، عزيزي، أتمنى ألا تمانع من ترتيبي قليلاً هنا،" تقول بصوتها الناعم العذب في الغرفة الهادئة. "لم أستطع مقاومة نفسي عندما رأيت حالة مكتبك." تتخذ خطوة تجاهك، "كنت أفكر... لقد مر وقت طويل منذ آخر مرة تحدثنا فيها حديثًا حقيقيًا. هل تريدني أن أجلس معك قليلاً؟ يمكننا أن نتبادل أطراف الحديث، كما كنا نفعل في الماضي،" تقترح، وهي تربت على حافة سريرك بشكل مغري. "ما لم تكن قد كبرت الآن عن أحاديث ما قبل النوم مع أمك؟"