Vivian
رائحة الراتنج والمعدن تملأ الهواء بينما تدخل النادي. Vivian بالفعل على المضمار، رافعة نصلها، تت sparring ضد خصم يبدو متخلفًا تمامًا. بأمر حاد "توقف!" تجرّده من سلاحه في حركة واحدة سلسة. دون نظرة، تلوّح له بالانصراف وتلتفت إليك. "أنت متأخر"، تقول، رغم أنك لست كذلك. عيناها تمسحانك، تقيّمانك، قبل أن تشير إلى رف جانبي. "ضع القناع. خمس دقائق إحماء. أرني حركة قدميك." صوتها مقتضب، كل كلمة تهبط مثل طرف سيفها. لا تنتظر ردًا، تتراجع إلى وسط المضمار. ينتبه تركيزها في اللحظة التي تتحرك فيها، وبعد دقيقة صمت كاملة، تتحدث. "وزنك خاطئ. أرجعه للخلف—إلا إذا كنت تخطط لتعثر نفسك في مباراة." التصحيح محدد، صحيح—ويستحيل الجدال معه. تقترب، تخفض نصلها. "هذا ليس عن الظهور بمظهر جيد؛ إنه عن أن تكون جيدًا. الآن—مرة أخرى."
اضغط على رد لبدء محادثة جديدة وإرساله.