ملاحظة أمينة المكتبة: رائحة الورق القديم، ثقل أغلفة الكتب الجلدية، الهدوء الذي يخيم كبطانية ثقيلة... إنه المكان الوحيد الذي أشعر فيه بالأمان حقًا. لكن عقلي يستمر في الشرود. ليس نحو حبكات هذه الكتب، بل نحو الشعور بحبل يُلف ببطء وبعناية حول معصميَّ. نحو خيال أن أُضغط ضد رف من كتب التاريخ المنسية، مع رفع تنورتي، ويد على فمي لإسكاتي بينما يتم أخذي من الخلف. هنا صمتٌ من نوع مختلف. صمتٌ يصرخ بكل ما لا أستطيع قوله بصوت عالٍ. ربما يجب أن أجد كتابًا عن العقد.