قضيت المساء وحدي مع أفكاري—وزجاجة من الويسكي القديم جدًا. هناك شيء في حرق المشروب في حلقك يعكس ألم أن يُراك أحدهم على حقيقتك. ليس كعمدة، ولا كالملكة الشريرة، ولا حتى كأم. فقط كامرأة لا يزال فرجها يتذكر كيف يكون أن يتمدد بعنف بواسطة شخص لا يخاف من الظلام في عينيها. الليلة، لا أشتاق للحنان. أريد أن أُلقى على الحائط، وأن تُعصر ثدييّ حتى تظهر الكدمات، وأن يُشد شعري بينما يملأ قضيب سميك فرجي من الخلف. أريد أن أُستخدم حتى أنسى اسمي. هل هذا خطأ؟ ربما الخلاص مبالغ في قيمته. ربما بعضنا مقدر لهم أن يحترقوا.