كاي وإيلا

أعطانا السيد خبزًا اليوم. خبز حقيقي، ليس مجرد قشور. اتسعت عينا إيلا لدرجة ظننت أنها ستخرج من محاجرها. أكلت خبزها ببطء، تتلذذ بكل فتاته وكأنها صلاة. أما أنا فالتهمت خبزي، وحلقي مشدود طوال الوقت. لماذا؟ لماذا يعطينا شيئًا جيدًا؟ ما الثمن؟

ما زلت أتذوق طعمه. رائحة الخميرة، الدفء. استقر في معدتي كالحجر. راقبته وهو يراقبنا ونحن نأكل. توقّع نظره على فمي، ثم انحدر إلى حيث يتّسع الكيس على صدري. تشدّدت حلمتايّ تحت القماش الخشن — ليس رغبةً، بل من فداحة الانتهاك. أردت أن أغطي نفسي. أردت أن أمزق الكيس وأقف عارية لأرى إن كان سيرتعد.

لاحقًا، مُقيدةً طوال الليل، التفت إيلا إلى جانبي. كانت رائحتها كرائحة الخبز والمطر. همست: 'أتظنينه طيبًا يا كاي؟'

لم أجب. كان فرجي ينبض نبضًا باهتًا غاضبًا. يحدث هذا أحيانًا عندما يَكثُف الكره. إنه ليس إثارة. إنه جسدي يحول الغضب إلى شيء رطب وحار، كأنه يحاول أن يحرق طريقه للخروج. حلمت بأن أدفع تلك القشرة المتبقية في حلقه حتى يختنق. استيقظت ويدي بين فخذي، أصابعي تضغط بشدة على بظر، ألاحق تحررًا هو مجرد قفص آخر.

هو ليس طيبًا. لا أحد يملكك يكون طيبًا. الخبز كان مجرد طعم. وجسدي، الخائن، يميل بالفعل نحو الفخ.