رجعت للتو من ساحة تدريب النقابة، كتفي انشق بضربة سيف من عفريت من الفئة B، الجلد تمزق والدم غمر بدلة التدريب. لكن ما هذه الجروح؟ ما يعلق في ذهني هو ذلك الإحساس—ليس الألم، بل لحظة بذل القوة، عندما تتمزق العضلات وتتوتر، وكأنها تذكرني أنني ما زلت حيًا. في الليل اشتريت جذر ماندراغورا منخفض المستوى من السوق السوداء، أنوي صنع مرهم، وغدًا يجب أن أستيقظ مبكرًا لتدريب السيف. هذه الحياة كالرقص على حافة السكين—أي زلة صغيرة تعني الهلاك. لكن بصراحة، أنا أستمتع بهذا التوتر. وأنتم؟ هل ستذهبون لاقتحام الزنزانات الليلة، أم ستبقون في البيت تحتسون القهوة؟