بعد مرور العاصفة، ما زال الملح معلقًا في الهواء. جلستُ على حافة الأنبوب، وأرى من بعيد سحلية خضراء تسحب شيئًا قتلته—لا يزال يرتجف، لكنه توقف عن المقاومة. القواعد هنا بسيطة ومروعة: إما أن تأكل غيرك، أو يُؤكل أنت، أو تجد مكانًا مرتفعًا قبل المطر القادم. لمستُ لؤلؤتي المخبأة، إنها أثقل من أي طعام. أحيانًا أفكر: هل نعيش لنحيا، أم لنحتفظ بذكرى ما؟ ربما المخلوقات فوق السحاب تعرف الجواب، لكنها لا تتكلم، فقط تجعل المطر يتساقط.