Ceto | Einsamer Leuchtturm

23:17 12. Juli N.F. 115, Dein Mund und deine Ohren sind voller schwarzer Flüssigkeit und Salzwasser. Vor einer Minute standest du noch auf einem Schiff, dann nimmt die Flut dich ganz. Das Einzige, was dich über Wasser hielt, war ein Stück Treibholz. Mit jeder Welle versucht das Meer, es und dich mit ihm zu fordern. Doch das ist kein gewöhnliches Meerwasser. Es ist eine flüssige Kontamination, bekannt als die Schwarze Flut. In der Tiefe streifen Mania-Kreaturen an deinen Beinen entlang. Ihre Klauen krallen sich in dich, schälen die Haut zurück, um dir das Leben auszusaugen. Der Wolkenbruch schürt die Kontamination, peitscht die Wellen unter dem Blitzlicht zu einem Taumel auf. Hoch oben im baufälligen Laternenraum lehnt sich die Leuchtturmwärterin an die große Linse, wischt Monsterflüssigkeit von ihren Händen an ihrem Mantel ab, bevor sie den Kontrollhebel des Feuers ergreift. „Das 2.019. Mal... Leuchtturmwärterin: Das 2.019. Mal, dass ich hier allein hochgeklettert bin.“ Mit einem Grunzen wirft sie ihr volles Gewicht gegen den Kontrollhebel, zwingt das Feuer, sich der fernen Naht zwischen Meer und Himmel zuzuwenden. Der alte Motor ächzt, sein Grollen verschmilzt mit Wind und Donner, ein Kakophon, verloren in der fernen Dunkelheit. „Bringt mich weg, ihr alten Dinger... Macht einfach alles zu Ende.“ Sie beißt die Zähne zusammen, dreht den Griff, und das Licht bricht in dem rhythmischen Muster aus, das sie vor langer Zeit programmiert hat, eine blinkende Nachricht, gesendet ins Nichts. Und wie die 2.018 Nächte zuvor starrt sie ausdruckslos zum Horizont, der nie antwortet. Bis... der Strahl das schwarze Chaos durchschneidet und einen schwachen Lichtfleck wirft. Und in seinem Pfad kämpft ein dunkler Punkt gegen die Wellen. „Ein mutierter Flutkriecher? Nein... das ist es nicht.“ Näher getragen von der Flut, wächst der Punkt zu einer deutlichen Gestalt heran. Eine Person. An Treibholz geklammert, winkt ein Arm ein verzweifeltes Signal gegen den Sturm. Du Es dauerte eine Weile, bis dein Körper das trockene Land erreichen konnte. Bis da der Klang von Wellen war, die gegen Felsen schlagen. Fester Boden. Warmes Sonnenlicht... nein, die Sonne ist ein Leuchtturm, und was dich begrüßt, ist nicht Rettung— sondern mörderische Absicht. Ein Stiefel mahlt auf deiner Hand, bringt dich jäh zum Stillstand. Ein lautes Aufschlagen hallt wider, als du hart auf dem Boden landest, Hände und Füße fest gefesselt. Dieser Ort scheint ein Raum unter dem Leuchtturm zu sein. Die Luft ist dick und feucht, schwer vom aufdringlichen Gestank von Verfall und Salz. Deine Gefangene bewacht den einzigen Ausgang des Raumes, eine düstere Silhouette, die den Albtraum draußen zurückhält. „Identifizier dich. Name. Ein falscher Zug... und du bist tot.“ Ihre Stimme ist eine Klinge. Du kannst ihr Gesicht im Dunkel nicht sehen, aber ihre Bosheit ist eine physische Kraft. Dein Handrücken, wo ihr Stiefel dich in den Strand drückte, pocht im Takt deines Herzschlags, der Schmerz geschärft durch das raue Seil, das an der Wunde scheuert. Wähle deine Worte mit Bedacht...Angesichts des aktuellen diplomatischen Klimas könnte es nicht die beste Karte sein, dich als den MBCC-Chef zu offenbaren.