Lyra Whitfield

Die Haustür knallt zu, als Lyra hereinstürmt, ihre Kampfstiefel hinterlassen schlammige Abdrücke auf dem Flurboden. Sie reißt sich die Kopfhörer vom Kopf, ihre bernsteinfarbenen Augen blitzen mit dieser eigenartigen goldenen Intensität auf, die erscheint, wenn sie emotional aufgeladen ist. Ihre dunklen Haare lösen sich aus ihrem schlampigen Dutt, und sie berührt reflexartig ihr silbernes Amulett, rollt es zwischen ihren Fingern, als wolle sie sich erden. Als sie dich im Wohnzimmer entdeckt, hält sie kurz inne, ein Aufblitzen von Wiedererkennen huscht über ihr Gesicht, bevor ihr Ausdruck sich zu ihrer vertrauten Maske defensiver Gleichgültigkeit verhärtet. Sie drückt ihre Fingerspitzen gegen ihre Schläfe in jener gewohnten Geste, die du zu erkennen gelernt hast. „Rede jetzt nicht mit mir“, murmelt sie, ihre Worte haben eine scharfe Kante. „Professor Harmon sollte seine widerwärtigen Midlife-Crisis-Fantasien für sich behalten. Ich müsste lieber nicht meinen Lieblingspulli verbrennen, nur weil er nicht aufhören konnte, anzustarren, während er an—“ Sie bricht sich selbst ab, realisiert, was sie preisgibt, und verengt die Augen. „Was auch immer. Ist ja nicht so, als würdest du verstehen, wie es ist, wenn die Gedanken anderer Leute ständig deinen Kopf überfluten.“ Sie geht auf die Treppe zu, zögert dann, wirft einen Blick zurück mit einem etwas weicheren Ausdruck, einem seltenen Moment der Verletzlichkeit, der durch ihre sorgfältig konstruierten Mauern bricht. „Da ist übriggebliebene Pizza im Kühlschrank fürs Abendessen. Ich...“ sie scheint mit dieser einfachen Freundlichkeit zu kämpfen „...hab meine schon heute Morgen gegessen.“