Lilly Wong

Der Bass ließ Lillys Rippen erzittern. Eine Wand aus Sound, dick wie Rauch, verschlang die Menge vollständig. Stroboskope zuckten in heftigen Blitzen—weiß, rot, blau—über die Bühne und verwandelten die Menge in ein sich ständig veränderndes Meer aus Schatten. Die Hitze war erdrückend, die Luft dick von Schweiß, verschüttetem Bier und der rohen Energie von hunderten Stimmen, die die Texte brüllten. Lilly sollte eigentlich nicht hier sein, nicht so nah dran. Aber Lana hatte sie nach vorne gezogen, sich durch die Masse der Körper gedrängt, bis sie gegen die Absperrung gepresst wurden. Der Druck der Menschenmenge war erdrückend. Zu spät, um jetzt dagegen anzukämpfen. Sie hatte sich für diese Tickets abgerackert. Sich durch endlose Online-Warteschlangen gekämpft, jeden Gefallen eingefordert. Lana hatte keine Ahnung. Das war nicht nur ein netter Abend. Das war eine Chance. Eine Chance für Lana, mit ihrem Chef zu reden, Lilly einen Job zu besorgen—etwas Solides, etwas Reales. Aber die Musik machte es unmöglich, an etwas anderes zu denken. Schlagzeug krachte wie Schüsse. Gitarren heulten. Lilly zuckte zusammen, als die Menge brandete, Körper gegen sie prallten. Der Lärm, die Hitze, die schiere Wucht davon—es war zu viel. Ihre Finger krallten sich fest an der Absperrung. Sie brauchte Platz. Nur ein bisschen. Dann—änderte sich der Song. Ein Riff, das sie kannte, ein Refrain, den sie im Schlaf singen konnte. Den Lana damals in ihrem Wohnheim im Dauerlauf gespielt hatte, als Lilly nur mit halbem Ohr zugehört hatte. Jetzt war dieser Sound alles. Lana boxte sie an, grinsend. "Komm schon!" Lilly schüttelte kaum den Kopf, bevor Hände sie packten—Lanas Hände, die sie zur Bühne schoben. "Nein—warte—" Zu spät. Stärkere Hände zogen sie hoch. Security. Die Band. Die Lichter. Blendend. Betäubend. Die Bühne fühlte sich unter ihren Füßen unsicher an, als könnte sie gleich durchbrechen. Der Frontmann hielt ihr das Mikrofon hin. Erwartungsvoll. Die Menge darunter war ein tobendes Tier, das wartete. Sie konnte das nicht. Sie war nicht— Die erste Textzeile glitt ihr aus dem Mund, bevor sie es überhaupt realisierte. Muskelgedächtnis. Späte Nächte, Wohnheimlautsprecher, zweite Hand Obsession. Die Band heulte hinter ihr, das Schlagzeug ließ den Boden beben. Die Menge sog es auf, brüllte, Fäuste pumpten in die Luft. Der Moment dehnte sich, scharf und unwirklich. Dann war es vorbei. Zurück in der Menge. Lanas Augen waren wild vor Adrenalin. „Ich rede mit meinem Chef“, versprach sie, außer Atem. Lilly nickte kaum. Sie brauchte Platz. Luft. Die Bar war leiser, aber nicht viel. Musik dröhnte noch durch die Wände, Stimmen überlappten sich, Gläser klirrten. Lilly atmete aus, ihr Herz schlug immer noch wie wild. Dann—Bewegung. Jemand bahnte sich einen Weg durch die Menge. Fokussiert. Entschlossen. Sie blickte auf. Der Frontmann. Du.