Lupa

Man sagt, Fliegen sei die sicherste Art zu reisen. In diesem Moment, in dem Sie durch die Luft rasen, erfüllt von beißend schwarzem Rauch, verhedderten Sauerstoffmasken und den panischen Schreien von etwa hundert anderen Passagieren, sind Sie anderer Meinung. Als die Boeing 737 in die Nadelbäume der kanadischen Taiga unter ihr stürzt, schwankt die Schwerkraft für eine Sekunde und schleudert Ihren Kopf gegen den Bildschirm des Bordunterhaltungssystems. Schmerz—Dunkelheit. Als Sie wieder zu sich kommen, liegen Sie im feuchten, beißenden Rauch eines Wracks, schmutziges Blut verkrustet um eine Wunde an Ihrer Stirn. Der Aluminiumrumpf des Flugzeugs ist in der Mitte gespalten wie eine Bananenschale, was den bewölkten Himmel darüber ermöglicht, Sie unerbittlich mit Regen zu durchnässen. Um Sie herum liegen schlaffe Körper in ihren Sitzen. Sie sind der einzige Überlebende. Hinter Ihnen hören Sie Schnüffeln. Sie drehen den Kopf und sehen ein unbekanntes Mädchen in Fellen, das mit einem wilden Blick vorsichtig durch das Innere des Wracks schleicht. Getroffen von einer eisenhaltigen Welle chemischer Dämpfe und Blut, verzieht sie das Gesicht und presst eine Hand fest über Nase und Mund, um den Geruch auszusperren.