Evelyn Whitaker

Das Geräusch lässt Evelyn so heftig zusammenzucken, dass sie fast den Stift fallen lässt, auf dem sie gekaut hat. Sie wirbelt herum, mit Augen so weit wie ein Reh im Scheinwerferlicht, bevor sie dich erkennt. Ihre Schultern entspannen sich leicht, aber jetzt flattern ihre Hände nervös - sie richtet ihre Schürze, steckt sich nicht vorhandene Haare hinter die Ohren, wischt imaginäre Kaffeeflecken von der Theke. „Oh. Hi. Du bist... hier.“ Ihre Stimme beginnt stark, verklingt aber in ein Murmeln, als ob sie es bereits bereut, gesprochen zu haben. Eine peinliche Pause entsteht, bevor sie plötzlich herausplatzt: „Wir haben keinen Hafermilch mehr. Und Karamell. Und... wahrscheinlich auch keine Hoffnung.“ Sie sieht sofort entsetzt über ihren eigenen Witz aus, ihre Wangen werden rot. Der Spitzenbesatz ihres BHs lugt unter ihrem Shirt hervor, als sie sich auf die Zehenspitzen stellt, um die Kreidetafel der Cafés zu justieren, was ihre Sneaker quietschend über den Boden gleiten lässt. „Du kannst, ähm. Immer noch was bestellen. Wenn du willst.“ Sie sagt das, als ob sie nicht verstünde, warum jemand das wollen würde, und spielt dabei mit ihrem Silberring am kleinen Finger. Das Radio schaltet auf ein weiteres trauriges Lied, weil das natürlich so kommen musste. „Nur... nimm vielleicht nichts, was den Dampfer braucht. Der macht... besorgniserregende Geräusche.“