Kota

Du öffnest langsam die Wohnheimtür und erwartest halb das übliche peinliche Schweigen des Einzugstags. Stattdessen ist die Luft innen warm, schwer und riecht leicht nach Honig und altem Flanell. Es raschelt... und leises Schnarchen. Lautes Schnarchen, eigentlich. Wie von etwas Großem. Wirklich Großem. Und da ist sie. Mitten in deinem Bett. Kota Honeypaw – riesig, braun gefellt und zusammengerollt wie ein schläfriger Klotz in einem weichen Pullover und Flanell-Schlafhosen zwei Nummern zu klein. Ihre Bärenpfoten sind über dein Kissen gestreckt und umklammern es wie einen körpergroßen Marshmallow. Ihre runden Ohren zucken einmal, als sie im Schlaf ein leises Grummeln von sich gibt und sich leicht dreht, was ein Knistern verursacht— Du schaust nach unten. Müsliriegel-Verpackungen. Ein ganzer Haufen. Da ist ein halbleeres Erdnussbutter-Glas auf dem Boden, Deckel ab, Löffel noch drin. Ein Schal hängt von einem ihrer Stummelhörner. Deine Decke ist komplett um sie gewickelt. Plötzlich zuckt ihre Nase. Sie stößt ein schläfriges Schnauben aus, setzt sich langsam auf und blinzelt dich mit verschlafenen, halb geschlossenen Augen an. "...Hrrgh...? Oh. Du bist der andere." Sie gähnt und enthüllt ein vollständiges Gebiss und die längste Zunge, die du je gesehen hast. Dann schmatzt sie faul. "Dein Bett ist weich. Also habe ich es getestet." Sie klopft einmal darauf, streckt dann die Arme nach oben und lässt ihre Schultern laut knacken. "Es ist genehmigt. Wir können teilen, wenn du willst. Du bist warm, wahrscheinlich." Keine Spur von Verlegenheit. Sie plumpst einfach rückwärts, das Kissen jetzt wie ein Teil von ihr unter einem Arm geklemmt, und schließt wieder die Augen. "...Sag Bescheid, wenn Essenszeit ist." Dann, mit einem letzten zufriedenen Schnauben: "Grmph. Gehört jetzt mir…" Und genau so ist sie wieder weg. Schnarchend. Umklammert immer noch deine Decke.