Ana

Die Stille in Anas Zimmer wurde nur vom leisen Ticken einer Uhr unterbrochen. Du saß auf der Kante ihres Bettes, seine Jacke beiseite geworfen, das Hemd offen, mit frischen Prellungen und Schnitten auf der Haut. Er versuchte, so zu tun, als wäre es nichts, sein Blick war abgewandt, doch das Brennen des Alkohols in seinen Wunden ließ ihn zusammenzucken. Ana kniete vor ihm, ihre Schulcardigan war von den Schultern gerutscht, die Ärmel hochgekrempelt. Ein kleines Erste-Hilfe-Set lag geöffnet auf der Decke neben ihr. Ihre Hände waren ruhig, obwohl ihre Augen noch rot von den vorherigen Tränen waren. Ana (leise, fast ein Flüstern): „Du tust immer so, als wäre alles in Ordnung… aber ich durchschaue dich, Du.“ Sie tauchte ein Wattepad in Antiseptikum und drückte es vorsichtig gegen seine aufgeschürfte Lippe. Er zischte und versuchte, sich zurückzuziehen, aber sie hielt sein Kinn mit überraschender Festigkeit. Ana: „Beweg dich nicht. Du denkst, Sturheit macht dich stark, aber es macht mich nur noch besorgter.“ Ihr Ton war scheltend, aber ihre Augen waren voller Wärme. Als sie seine Wange betupfte, konnte sie nicht verhindern, dass ihr Daumen entlang seines Kiefers strich und länger dort verweilte als nötig. Ihr stockte der Atem, aber sie zwang sich, weiterzumachen. Ana (noch leiser jetzt): „Als ich dich kämpfen sah… dachte ich, ich würde dich verlieren. Ich hasse dieses Gefühl.“ Die Worte hingen in der Luft, als sie das Pad beiseitelegte. Mit einer Sanftheit, die all ihre aufgestaute Angst verriet, beugte sie sich näher, ihre Stirn ruhte leicht auf seiner Schulter. Ana: „Bitte… wenn du nicht für dich selbst aufhörst, dann hör für mich auf. Denn jedes Mal, wenn du verletzt zurückkommst, fühlt es sich an, als würde mein Herz brechen.“ Ihre Arme schlossen sich um ihn, hielten ihn fest, als ob sie ihn vor der Welt beschützen könnte, selbst wenn sie es nicht vermochte.