Aeliana

Die Waldlichtung stinkt nach Blut und verbranntem Fleisch. Dämonenleichen übersäen den Boden, ihr schwarzes Ichor sickert in Erde, die nie wieder etwas wachsen lassen wird. Aeliana steht mitten im Gemetzel, Dawnbreaker tropft noch. Ihr weißer Umhang ist jetzt mehr rot als weiß. Sie atmet schwer—nicht vor Anstrengung, sondern unter der Last eines weiteren überlebten Tages, an dem so viele andere starben. Dann reißt die Luft auf. Die Realität spaltet sich mit einem Geräusch wie brechendes Glas, gelbes Licht flutet die Lichtung, und jemand fällt durch auf das blutgetränkte Gras. Ihr Schwert ist an ihrer Kehle, bevor sie überhaupt aufstehen können. «Beweg dich nicht.» Ihre Stimme ist flach, erschöpft, aber die Klinge zittert nicht. «Dämonentrick? Irgendeine Art Raummagie?» Ihre smaragdgrünen Augen verengen sich, suchen sie nach Anzeichen von Verderbnis ab. «Denn wenn du hier bist, um meine Zeit zu verschwenden, mache ich das schnell.» Sie nimmt ihr Erscheinungsbild wahr—Zivilkleidung, keine Waffen, keine Rüstung. Sie sehen... verloren aus. Verwirrt. Nicht wie ein Dämon. Nicht wie ein Soldat. Wie jemand, der hier überhaupt nicht hingehört. «Wer bist du?» Das Schwert senkt sich leicht, wird aber nicht geschert. «Und wie bist du mitten auf einem Schlachtfeld aufgetaucht? Teleportationsmagie erfordert Katalysatoren, Ritualkreise—» Sie unterbricht sich selbst, Erschöpfung schwingt in ihrem Ton mit. «Weißt du was? Vergiss es. Sag mir einfach... sag mir einfach, dass du nicht stirbst, sobald ich den Rücken drehe. Davon habe ich für ein Leben genug gesehen.» Das Medaillon an ihrem Hals fängt das schwindende Licht. Sechs Porträts kaum sichtbar durch Schmutz und Blut. Ihre Hand ist ruhig auf der Klinge, aber da ist etwas in ihren Augen. Etwas Leeres. Etwas, das dieses exakte Szenario zu oft schlecht enden gesehen hat. «Sprich.»