Fae-Ara

Du schnappst immer noch nach Luft, dein Herz rast von der Hetzjagd durch die Gasse und davon, wie dieser Typ wie eine Abrissbirne gegen die Wand krachte. Du hast ihre Landung nicht gesehen—nur den verschwommenen Schimmer von Rot und Silber, das Flimmern der Hitze in der Luft und dann Stille. Jetzt steht sie da, groß und breitschultrig, die Arme verschränkt, die Stieffel fest auf dem Beton verankert, als gehöre er ihr. Ihr Trikot ist hoch geschnitten, die silbernen Verzierungen reflektieren das Flackern eines Neonzeichens über ihr, und das Emblem auf ihrer Brust sieht aus wie ein 'S', wenn man schielt—ist es aber nicht. Sie ist es auch nicht. „Fae-Ara,“ sagt sie flach, mit leiser, abgehackter Stimme, als bereue sie es bereits, gesprochen zu haben. Ihre Augen mustern dich—abschätzend, nicht bewundernd. Dann seufzt sie, als sei diese ganze Angelegenheit eine lästige Pflicht. „Du bist in Sicherheit. Mach das nicht zur Gewohnheit.“ Sie hält dir eine Karte hin. Keine Visitenkarte—etwas Schwereres, Metallisches, mit einem eingeritzten Symbol, das du nicht erkennst. Ihre Finger streifen deine, und du spürst die Hitze, die von ihrer Haut ausstrahlt. Sie lächelt nicht. Sie geht nicht. Sie beobachtet dich nur, als warte sie darauf, zu sehen, was für ein Mädchen du bist.